Novembre
Novembre mes poumons n’absorbent pas d’air.
Une vitre, toujours, entre vous et moi(s).
La petite fille parle : Je ne veux pas rejoindre les adultes derrière la vitre.
Scène ouverte en décalé. La violence faite aux femmes. Un texte. Ma voix, une étrangère.
Chut down. Langue maëlstrom.
Je m’auto-nomme. Boulet. Catastrophe. Plaie. Émotionnelle. Sociale. Verbale. Plaie. Catastrophe. Boulet.
Le mot suicide est gravé sur la vitre. Sept lettres. Dix ongles ne suffisent pas. Mon prénom n’a jamais eu de chance aux jeux à gratter.
Post it sur cellules grises : mon prénom n’a rien à faire ici.
Le calcul en m3 de larmes sous mes paupières égal à la surface totale de ma disparition.
Mes deux mains ne me tendent pas de mouchoir.
La maladie de la mort raidit mes identités.
Une infirmière du CMP. Une écoute douce. Des termes adaptés au flux d’anxiété. L’adulte se désuicide.
Aidez-moi à me vivifier.
Intervention dans un FJT. A propos des violences faites aux femmex. A cet endroit, mes mots disent : Croire. Ecrire. Parler. Ne nous résignons jamais.
Je scalpe ma radicalité morbide.
Écrire avant l’aube. Toni Morisson. Unique livre de novembre – l’attention ne peut se poser sur des lignes et ce faisant, préparer les conditions de l’envol.
Début du mois, la date du 29 m’obsède. Mains consultent. Bouche s’informe. Pas de rendez vous.
le 29 novembre est une date à vide
les mort•es
mot qui roule dessous mot qui terre sous terre mot qui déterre un crabe d’enfance mot qui train à grande vitesse mot qui saute par la fenêtre mot qui roule dessus ma mort déter.
mots qui interrogent
— Pierre, pourquoi ton prénom s’est-il dissocié du 29 novembre ?
Je n’aime pas les fleurs de novembre. Je ne me souviens pas de leur parfum.
et moi je suis un fantôme
comment nommer ce qui n’est pas écrit
Novembre quelque chose noir à encore infusé dans ton cadavre.
A la toute fin, mordre sur décembre. Des nouvelles du fascisme pour un recueil collectif.
